"А кто сказал, что этот мир кому-то принадлежит?"- случайно вбрело в голову мне, когда я размышляла над тем, что наколякать. Может, мы все совершаем огромнейшую ошибку, разделяя людей по приоритетам и финансовым категориям? Ведь выжить в этом мире может только сильнейший. Следовательно, от сюда и напрашивается вывод: Главное - сила, и нужно делить всех по силовым качествам.
Но тут же я спускаю весь этот бред на тормозах. "А как же моральные качества?" - меня как током шандарахает.
Чёрт, точно! Кто такой умный сказал, что деньги главное, а не сила и воля?
Да-да, познакомьтесь с малой частью моего бреда.
С эту бедную книжечку (впервые я кого-то пожалела) я буду записывать все бредовые мысли и цитатки, которые въебуться в мою и без того наполненную голову.
Как-то кто-то спросил - не помню, кто - верю ли я в Бога. Честно говоря, этот вопрос мучает меня до сих пор. Блин, ну если бы Бог был, он бы создал такое существо как я?
О, ну нет конечно. *вымученная улыбка*
Хм... Почему я убиваю? Наверное, этим я пытаюсь компенсировать теплоту и ласку, которой у меня не было. Или она была... Чёрт, в голове сплошная каша, ничего не соображаю.
Словно я попала в дурную версию молодёжного сериала: вокруг сплошной ёб мозга, да и не только, сплошные кровополития и прочие хери.
Смотрю на закат и понимаю, что и в этом есть нечто готическое: иными словами, закат - смерть дня, которого никогда больше не будет.
Во лажа-то.
Если бы выдавали призы за несение бреда, то я заняла бы какое-нибудь призовое место... А может, и нет.
Ой капец, кто считает меня правительницей этого чёртового леса, то сильно ошибается: я вообще не оборотень, а какая-то... смесь, вот! правда, на мне то же заживает всё, как на собаке.
Вот интересно, если я пущу себе пулю в висок, то я умру, или придётся мозги от стены отдирать?
Скорее всего, второй вариант более правильный.
Так. Опять кому-то приспичило прокатиться по мне - не в прямом, конечно, смысле.
Пф. Порой, это так бесит - но, в конце концов, это моя обязанность! Ладно, вечерком будет новая порция бреда. Ждите.
*захлопывает дневник и забрасывает его на дальную полку буфета*